tag:blogger.com,1999:blog-59985562012-02-16T19:20:56.893ZKafkianofragmentos do (in)conscienteMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comBlogger2821100tag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-16647431712174537032007-12-11T01:01:00.001Z2008-12-09T23:26:13.903Z Quando o depois não se avista... é porque o início regressa, no ciclo infindável e incessante dos dias... O Kafkiano prolonga as suas asas em...Água da Luawww.agualua.blogspot.comMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-66255507677953019432007-08-06T14:18:00.000+01:002008-12-09T23:26:14.136Zde: http://photoblog.dralzheimer.stylesyndication.de/Recordo a caneta, a tinta e o papel...a nuvem desfeita e semi-palpávelo algodão e a sensaçãoEm breves instantes,em breves escassos segundosirrecordável no passo seguinte.As palavras ficaram noutro caderno.Procuro-lhe incessantemente as páginas.MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-3126832974145928402007-05-01T13:30:00.000+01:002007-05-01T13:41:56.482+01:00ReenCARNaçãoDeixam-se as fitas de luz incendiar as entranhas Como se fossem partículas e não mecanismos de carne Como se as palavras se percebessem meramente por serem palavras E não resultado de realidade dividida e partilhadaA renovação surge como nova ( a palavra indica ) Contudo, apenas podridão... renascimento MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1169169574547349792007-01-19T01:06:00.000Z2007-01-19T12:04:11.053ZBolas de SabãoA saudade e a falta vivem na mesma morada e são feitas de pequenas bolas de sabão esvoaçantes que encerram em si o arco-íris. Escrevem-se enquanto se vêm subir por detrás da janela com vista para o mundo que não conheço, o qual observo, mas pelo qual não anseio. Eu própria me visto de bola de sabão, trémula, debaixo da luz. Procurando um recanto de sombra que me aconchegue e me MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1157317415858773132006-09-03T21:39:00.000+01:002006-09-04T00:36:13.796+01:00Janela para ForaO dia já ía longo, quando se sentou na velha cadeira de madeira junto à janela baixa. Sem se inclinar no parapeito ou sequer se chegar muito ao vidro, do lugar onde se sentava via apenas o azul do céu e também uma pequena parcela do topo da folhagem das árvores. A vidraça estava semi-aberta e por isso o som entrava como fazendo parte do corpo que, sem querer, ondulava ao som da MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1156380486168458852006-08-24T01:29:00.000+01:002006-08-24T01:48:06.186+01:00EsquecimentosEsqueci o sonho, o relâmpago, o trovão,a chuva, o vento assobiante até mais não.Esqueci o sol, o vento, os passos,as lutas por dentro, as letras em laços.Esqueci o prazer, a viola, a melodia,e também o sempre eterno presente que se adia.Numerosas noites adormeci sem pensarque a Alma e o dentro poderiam perdurar.Assim esqueci tudo aquilo que me rodeiaFugindo, perspicaz, à complexidadeMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1155947259586655212006-08-19T00:59:00.000+01:002006-08-19T01:29:41.013+01:00Pés"Floating Feet", M.BannetOlho para os pés... a curva acentuada, filha dos passos desnecessários que persistem na memória, torna-os curvos e esguios, conferindo-lhes um aspecto quase frágil. É aqui que persisto, que a luta contra a gravidade se torna a luta incessável dos dias que morrem em fila, ordenados. Olho os pés como quem olha uma escultura. A forma da carne, dada pela maneira como se MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1153954957261008492006-07-26T23:41:00.000+01:002006-07-27T00:02:37.280+01:00RitmosHá quanto tempo não ouvia a música. E agora soltava-se por entre os cabelos e sentia as notas cravadas no coração aberto. Não o coração aberto metafórico, mas sim o coração aberto visceral. Com muito sangue e pausas de dor. Por isso é que as pausas têm tempo. Por se poderem transformar numa solidão interior, num eterno e ritmado dilacerar da carne rasgada.Dantes a música ía e vinha... ía e MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1144931641205818762006-04-13T13:07:00.001+01:002006-04-13T13:36:34.893+01:00Partilhar..."O Prazer da Síntese Era uma vez um Imperador que gostava muito de borboletas. Um dia mandou chamar o pintor mais conhecido e admirado do Império e ordenou-lhe que pintasse uma borboleta. O pintor disse que para para a pintar necessitava de uma casa grande e confortável, que estivesse situada no lugar mais bonito do reino, alguns criados e um prazo de três anos. O Imperador MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1139788805117535392006-02-12T23:44:00.000Z2006-02-13T00:00:05.153ZDas Portas Que Se AbremJá lhe tinham dito várias vezes que quando uma porta se fecha, outra mais adiante se abre (há também a versão da janela). Mesmo assim, era difícil manter-se quieto e em silêncio perante a enormidade, o peso e a solidão de uma porta fechada. Com muitas chaves. Sete, talvez. Também já alguém comentara, de passagem, enquanto continuava com o olhar fixo na madeira que não faz MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1139355364240712592006-02-07T23:33:00.000Z2006-02-07T23:36:04.250ZFragmentos REM ...... é assim o turbilhão da vida, aquele que alenta e consome... ... a respiração ofegante que se torna apneia...... enredo-me no ciclone visível pelos olhos da alma... Sei que não poderei resistir.Apneia... taquicardia... agitação a chegar ao limite... mais ainda...... até ao súbito silêncio e novamente o negro da noite. Respiro fundo.MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1137620484944956152006-01-18T21:20:00.000Z2006-01-20T20:44:24.176ZBranco sobre BrancoO corpo, curvo e sem pele, permanece sentado. Imerso na alvura que consome, no branco insistente. Talvez infinito. Ou ainda cheio de nada. O branco pode ser insistente. É assim a dor. Branca.Os pés não têm asas, as que pediu outrora emprestadas há muito se foram, incrédulas, desiludidas e desrespeitantes.O tempo consome o branco. E o branco consome o tempo. A dor é como o MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1136725596746252092006-01-08T12:46:00.000Z2006-01-08T13:06:36.826ZDomingo(s) A manhã era clara e lânguida. Clara e silenciosa, como só a manhã de Domingo. Salvo imprevistos acontecimentos, as manhãs de Domingo são sempre assim. Amarela de sol, quieta e amena, apesar do frio de Janeiro. Como o gato espreguiçante que se oferece ao sol e com ele se deixa ficar num misto de ternura e de preguiça.Era bom passar as mãos pelo cabelo, como se cada gesto não MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1135525865173848702005-12-25T15:37:00.000Z2005-12-25T15:51:10.206ZBoas Festas... ... a todos os que por cá passam. Apesar de um pouco mais ausente nos escritos, sempre presente na leitura dos vossos comentários. Espero em breve poder retomar a "presença"do "Kafkiano"mais assídua. Até breve. MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1131847575167719862005-11-13T01:57:00.000Z2005-12-25T16:50:39.676ZSó, Dois PésSara não morrera. Nada podia ser mais verdade. E no entanto, nada podia ser mais mentira. A linha era na verdade bastante ténue, fazendo relembrar a indefinição aparente entre mar e céu em manhã enevoada. A verdade e a mentira misturavam-se, enciumadas do casal água e azeite, assim tal como a vida e a morte. Nisto pensava a rapariga de cabelos longos, meio indefinida ainda na vida. MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1131063443860477102005-11-04T00:10:00.000Z2005-11-04T00:17:23.870ZRamos e RaízesEspero na invisibilidade, num lugar ainda mais transparente, ainda que mais obscuro. Deito-me e entranho-me no tronco da árvore, tornando-me raíz e, quem sabe, ramo... Ramo seco e quebradiço ou pura seiva transbordante. Não sei. Mas esculpo-me na frieza dos dias. "Tree Girl", Virginia LeeMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1128468106680795202005-10-04T23:52:00.000+01:002005-10-05T12:11:04.820+01:00Da (In)VisibilidadeA paixão expressa-se na lágrima. Porque a lágrima é o extremo. Vem sempre de dentro, portanto sabe onde fica a origem e como tudo conheceu um início. Foram os pensamentos de Ana naquela tarde sem lágrimas. Como não chorava fazia já muito tempo, estava cada vez mais certa de que já não tinha paixão dentro de si. Assim como se tivesse secado por dentro, esvaziado o saco das MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1127183324615890572005-09-20T03:22:00.000+01:002005-09-20T03:28:44.620+01:00Uma Questão de ... Segundos... Minutos... Horas...Espartilhei o meu envelhecer e chamei-lhe Tempo.É preciso parar no tapete vermelho que me aponta a cova.Como?...?Por agora... vou deixar de dar corda às máquinas do Tempo. Talvez daqui a MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1126315014600908032005-09-10T01:46:00.000+01:002005-09-10T02:16:54.620+01:00Falto-Me Derramei-me sobre a cama desmanchada, os meus dedos nos prolongamentos das dobras dos lençóis. Peço a alguém que me faça chorar. Mesmo que seja de rir. Mas tenho quase a certeza que vai ser de tristeza. E de raiva. Sinto a falta... simplesmente a falta. O incomensurável buraco cheio de nada. Que insiste. E persiste. E insiste. E persiste. Anseio. Espero. Mas sei que só vai chegar o olho MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1123974301574786402005-08-13T23:35:00.000+01:002005-08-14T00:05:01.620+01:00O Caminho (Nem) Sempre Percorrido Naquele dia azul acinzentado, pintado a aguarela, Helena viu-se obrigada a cessar os próprios passos. Helena era uma menina, mas tinha nome de mulher. Os cabelos eram canudos inocentemente dourados e os olhos, apesar da ingenuidade azul que transpareciam, deixavam entrever a amargura, disfarçada das mesmas matizes. Naquele dia, de facto, tudo era azul. Desde os MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1123458789058887832005-08-08T00:40:00.000+01:002005-08-08T00:53:09.063+01:00Vou...TrilhoPercursoCaminhoViagemVeredaEstradaCom areiaSem areiaCom areiaSem areiaPequeno grão no sapatoVou descalça."Caminho Tortuoso", O. L. PastorelliMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1122853408510863272005-08-01T00:29:00.000+01:002005-08-06T14:26:04.780+01:00"Quem És?""Quem és tu que me esperas?" - indagou a voz forte, porém ainda trémula. Ergueu-se devagar, de modo a poder ganhar perspectiva, procurando saciar a curiosidade. Quem a esperava, agora que partira para nunca mais chegar? Decerto algum louco, alguma mente insana que ainda acredita em milagres e segue utopias... Mal conseguia vislumbrar alguém, mas com toda a certeza sentia uma presença MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1121559301110297322005-07-17T00:52:00.000+01:002005-07-17T01:15:01.116+01:00Dar o Que Não se Tem"Dá-te tempo" - sussurrou a voz, marcando a sua ausência. Pensou para si própria o que seria isso do "dar-se tempo". Como poderia dar-se algo que não possuía? Como poder oferecer a presença de uma ausência? As perguntas ficavam suspensas no ar, sem resposta, como bolas de sabão, vagueando no tempo. Subitamente apercebeu-se da proliferação de bolas de sabão flutuantes em seu MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1120737059076679752005-07-07T12:46:00.000+01:002005-07-07T12:50:59.083+01:00"Como todo indivíduo de grande mobilidade mental, tenho um amor orgânico e fatal à fixação. Abomino a vida nova e o lugar desconhecido."Bernardo Soares (Pessoa 1888-1935)O Livro do DesassossegoMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1120129731040886852005-06-30T11:50:00.000+01:002005-06-30T12:19:36.650+01:00Alma sem AsasO dia amanheceu à tarde, abraçado palo céu cinzento, da cor das violetas debaixo da luz de Inverno. O corpo de menina avançou no espaço sem esforço e sem movimento. Deixou que fosse o vento que empurrasse o peso que não era senão inexistente. A Alma estava leve naquela manhã-tarde. Tão leve que poderia levantar voo e se deixar abraçar pelos tons indefinidos do céu. Era quase um MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1119736989824318512005-06-25T22:40:00.000+01:002005-06-25T23:03:09.870+01:00"Orquídea Selvagem"A orquídea florescia dentro de um copo. Não sabia como podia acontecer uma planta como a orquídea florescer quase sem ar, quase sem luz, tal como era o ambiente do seu quarto. Mas ela ali estava. Respirava juventude na sua cor rosada pastel, exibindo as suas formas, como se não dependesse de nada nem de ninguém para existir e gostar de existir. Ah, quem lhe dera ser como a belaMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1119231796082803742005-06-20T02:17:00.000+01:002005-06-20T02:43:16.106+01:00Só uma Faixa Cor de Rosa... O meu sonho era ter uma faixa cor de rosa para colocar sobre o meu vestido. Que o vestido fosse tão lindo que resplandecesse sob a faixa. Contornado, sinuoso, justo, mas um pouco evasé no corte final. Podia não ser simétrico, contrastando uma ponta mais curta com um pedaço de tecido que formasse uma semi-cauda.Eu só queria mesmo uma faixa cor de rosa. Um rosa bem vivo,MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1118537493132493152005-06-12T01:08:00.000+01:002005-06-12T01:51:33.136+01:00Esqueço-Me de Mim Miguel conduzia rua abaixo, carregando sobre si o peso de uma apatia que não sabia explicar. Os pensamentos eram todos, transportando-o a um tempo e espaço muito para além do presente imediato. Só restava lugar para os costumeiros automatismos da condução, aqueles que ficam mesmo quando o pensamento está bem longe do corpo. Enquanto descia a rua, sentiu uma súbita vontade de MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1118534057993126572005-06-12T00:48:00.000+01:002005-06-12T01:05:50.946+01:00Partilhar...... depois de "Só Uma Letra":"Escrever não tinha sido boa ideia. O risco duma revolução das letras por discordância com as ideias de quem as manobrava era iminente mas a ocorrência legitima. Pobres coitadas sem personalidade – pensava eu tal como todos os outros que lhes mexem a seu bel-prazer sem contemplações – sem ter em consideração a vontade dum alfabeto, a nobreza de carácter deMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1117841550592892172005-06-04T00:14:00.000+01:002005-06-04T00:34:34.226+01:00Só Uma LetraQuando abri a janela o texto estava já completo ( se é que algum texto o pode realmente estar). E à medida que lia e absorvia os caracteres com alma, a tinta sumia-se até à última linha. Ou a primeira. Pois o texto sucumbia à passagem dos meu olhos, à volúpia da minha língua que vagarosamente lambeu sílaba por sílaba. As palavras contorceram-se de prazer. De prazer e de raiva. O mesmoMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1116119340254303272005-05-15T01:31:00.000+01:002005-05-15T02:18:15.600+01:00O Homem que Vivia numa RodaXavier estava cansado. A sua roda parecia andar depressa demais. Sentia-se cansado e sem forças, mesmo exausto quando, chegado a casa, se sentou no sofá. Ainda assim continuando a "pedalar" na sua roda. No entanto, embora naquele dia lhe parecesse mais pesada, esta andava tão depressa quanto a de todos os outros. Observando de fora, a roda em que todos caminhavam, dia MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1115601319886831292005-05-09T01:56:00.000+01:002005-05-09T13:45:11.923+01:00As Pedras e os CasacosQuando nasceu, Alzira trazia já, acabadinha de ver os primeiros raios de luz, um pequeno casaco de Inverno. Um casaquinho com algumas cores, mas um pouco avantajado para a pequena bebé. Rapidamente cresceu e se ajustou na perfeição às suas vestes. Mas à medida que foi crescendo, também o casaco ía ficando maior, com mais cores, mais bordado em detalhes. O número de bolsos íaMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1114394435637056622005-04-25T02:30:00.000+01:002005-04-25T14:13:39.986+01:00Da Liberdade e da sua MoradaHoje, alguém me disse que sou livre. Contudo, naquele momento não me senti livre. Para dizer a verdade, até os movimentos dos músculos mais pequenos se sentiram presos dentro do meu corpo. Esticados e ainda por rasgar. Como se quando as palavras foram proferidas me tivessem entalado em labirinto obscurecido pelo tempo e pela impaciência. Como se a vida fosse a cela queMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1114049114161705932005-04-21T02:49:00.000+01:002005-04-21T03:05:14.163+01:00Ad AeternumTalvez tivesse chegado a hora de aqui estar mais uma vez… ouvindo a mesma música, a que torna todo o momento no conceito de sempre. Aquela que não deixa descansar, que tumulta e revolve. Que faz pensar no rodopio que danço enquanto olho o céu, em que já não sou eu que rodopio, mas sim o céu em tons azulados pintado de fiapos de algodão. Então o céu mistura-se com a minha boca e sai MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1113786426568333442005-04-18T01:37:00.000+01:002005-04-18T11:47:02.326+01:00Fragmentos REM (XII)Naquela noite Cecília esfaqueou muita gente.Foi já depois do sol se tornar da cor da noite, quando em conjunto se digiram em conjunto até ao cume longínquo da colina esverdeada. O grupo, numeroso em gente e em sonhos, caminhou junto e tornou-se da cor da relva. No cimo da colina, o tempo misturou-se com o som, e a vida deixou de ser real. As crianças deitaram-se em conjunto MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1113061943147960112005-04-09T16:33:00.000+01:002005-04-09T16:52:23.150+01:00Mais Não. Correu sempre incansavelmente ao lado do mundo. A direcção da velocidade mantinha-se constante. O mundo ao lado dela. Ela ao lado do mundo. Correndo e sempre na direcção da aceleração, tanto maior quanto a sua vontade de chegar a algures, sempre potencialmente nenhures.Nunca pensou em ultrapassá-lo... antes em acompanhá-lo. Mas também nunca lhe passou pela mente deixar-se ultrapassar. MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1112489558571094062005-04-03T01:36:00.000+01:002005-04-03T01:52:38.573+01:00Sabes-me a Eternidade "Sabes-me a Eternidade" - cantou a música por dentro da pele, levando-a ao canto mais ínfimo do corpo que começava agora a ondular devagarinho na direcção de ninguém. E com a língua percorreu o som que se espalhava na sala e também por dentro. Não havia mais do que aquele som, que se questionava se era efectiva realidade, ou o produto do efeito das vibrações no corpo. Mais MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1112317625087560482005-04-01T01:24:00.000+01:002005-04-01T02:07:05.090+01:00Tens para a troca...? Gostaria de te dizer uma palavra que não sei. Uma palavra que não conheço. Mas é essa, precisamente essa, que preciso de te dizer. Tal como no dia em que quis sorrir e não pude pois não sabia como se fazia para sorrir. Sobretudo para sorrir a alguém. Não podia dar o que não tinha. Por mais que procurasse a fonte idealisticamente inesgotável. O poço secara... Aliás, desde MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1111719381581190802005-03-25T02:28:00.000Z2005-03-25T02:56:21.583ZQuando os Mendigos Fazem SorrirSabias que hoje é dia de sorrir lágrimas? Sabias?... Todas aquelas que não foram vertidas, e em vez de serem choradas, serão sorridas? As gotas de água adivinhavam-se por detrás das notas musicais que ondulavam a partir dos dedos que se moviam, lestos, no acordeon, e por momentos se transformavam em sorrisos cantados.Os mendigos, muitas vezes, fazem chorar. Mas hojeMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1111371010420799132005-03-21T01:48:00.000Z2005-03-21T02:10:10.423ZRessurreição Gritaste-me, surpreendido - "Estás viva! Estás viva!" Fiquei, por momento, perdida em mim mesma. Desorientada com as palavras que não entendia. Desmaiadas. Saídas dos teus lábios húmidos e da tua expressão surpreendida. Percebi a tua surpresa, mas já não era sem tempo. Fazia já longos anos que estava morta. "Rising Sun", TheRagingBullMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1110763428309111732005-03-14T00:53:00.000Z2005-03-14T01:23:48.313Z(Ir)Retornável "Marília, o teu pai já chegou!" - gritava a voz forte, mas trémula por dentro. Marília murmurava qualquer coisa em retorno à voz da mãe. A voz da mãe, igual à de todos os dias, aquela que anunciava a chegada de quem nunca mais chegaria. Desde menina que sabia que o seu pai jamais voltaria. Desde o dia em que a mãe voltou pela última vez do hospital. Lembra-se bem desse dia- tinha MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1110165741585231052005-03-07T03:06:00.000Z2005-03-07T03:31:28.063ZSentido ÚnicoO que importa é a decisão. Depois dela, a estrada é caminho sem retorno. Ponte queimada sobre abismo azulado.A decisão é o salto. O impulso. O desejo. O não desejo.Preso pela angústia. Salvo pela não resignação. Condenado à liberdade.O momento é o movimento no seu quase. Quase... O Medo.O Terror. A vida que passa depressa por dentro no instante lento do agora.A gota de suor MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1110164528368461962005-03-07T02:51:00.000Z2005-03-07T03:38:24.493ZPartilhar...... as vossas palavrasdepois de "Tempestade de Fim do Dia":"... Sempre tentou reservar as suas emoções para o papel. Nada de computadores impessoalmente inteligentes. Gostava de reler o que escrevia para relembrar alegrias passadas, para carregar com todos os dedos em feridas antigas, e só o papel as conservava acesas lembrando-o que fora ele que sentira "aquilo".Naquela noite, no MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1109469961468194682005-02-27T01:34:00.000Z2005-02-27T02:21:21.350ZTempestade de Fim do DiaQuando Miguel finalmente se senta para escrever o fim do dia já lá vai, mais do que findo. É sempre na pressa que as letras saem e as frases se atropelam, sedentas de chegar a um destino e encontrarem, enfim, um destino ainda que ilusório. É nesse ímpeto que pensa sempre que precisaria de mais tempo, mais dedicação, mais sentido a dar a cada minuto que não vai dormir.É MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1108859702220073142005-02-20T00:17:00.000Z2005-02-20T00:35:02.220ZImortalidadePercorre as folhas do livro, a caligrafia de sangue negro,com as mãos,as pontas dos dedos,a língua...Dança com as folhas de sedaDegusta cada letra,prova a entoação,passeia por entre as linhasna textura molhada da bocaque provao sabor de uma palavra...Sela o segredo nos sentidose cavalga no ventoque não leva o que ficaescrito para sempre."Free Light", RassouliMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1108304179338307632005-02-13T13:59:00.000Z2005-02-13T14:20:56.726ZMorrendoO seu rosto resplandecia, luminoso, quando ouvia aquelas histórias. O tom de voz grave dava-lhe sempre um outro soar, uma dimensão mais fantástica. O som dos seus lábios reflectiam-se no olhar dela, castanho de menina. Hoje ele contava uma história acerca de um homem que aparentemente dormia numa das carruagens cinzentas do Metro. Um homem que dormiu durante vários dias sentado no banco MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1108000441395138792005-02-10T01:37:00.000Z2005-02-10T01:54:01.396ZFinal do Dia
No final do dia olhaste-me de soslaio e disseste de mansinho: "Eu não conseguia ser tu".
Olhei-te de volta e com a voz silenciosa suspirei: "Por vezes, também não consigo ser eu...".
"Symbiosis", Tomek Sikora
MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1107610999875520072005-02-05T13:28:00.000Z2005-02-05T14:14:52.043ZDiferente (Mente)À medida que avançava com os olhos colados na biqueira dos ténis de cor azul já gasta, quedou-se no silêncio cinzento do pavimento. Estacou e leu as palavras vermelhas na parede de pedra poluída: "Os meus amigos só podem ser aqueles que olham o mundo de modo diferente" Indagou-se sobre o autor de tal frase. Ficou muito tempo parado em frente à parede. Quando se decidiu finalmenteMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1107393633507074452005-02-03T01:50:00.000Z2005-02-03T01:20:33.506ZA Descoberta
Madalena fazia mais uma vez o pino frente ao espelho para poder ver a sua expressão triste ao contrário. Longas tardes não passavam sem que de vez em quando sentisse a súbita necessidade de se ver pelo avesso. Caracóis louros espalhados no chão, a saia de tamanho médio rendida ao poder da gravidade, deixando entrever as coxas rosadas e as rendas mais íntimas. A camisa de algodão MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1106964060635238592005-01-29T01:43:00.000Z2005-01-29T02:01:00.636ZDança de Fogo Por entre as chamas, ela grita para dentro, sufocando por fora. Metamorfoseada em fumo e em fogo, mistura-se com a cinza tornando-se nela. Nesse dia, em que as árvores em redor se transformaram em espasmos medonhos das noites terríveis das histórias de encantar. Em que o mundo foi mais do que uma história. Em que o mundo deixou de morar na cabeça, e doeu no corpo deformante e na MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1106532046738886672005-01-24T01:48:00.000Z2005-01-24T02:00:46.740ZPlanta-Me
Rafael era um rapaz pacato. Tinha poucos amigos, a sua vida era um constante avançar e refluir de casa para o trabalho. Um caminho quotidianamente construído com sorrisos. Sobretudo com sorrisos. Apesar das lágrimas que o espreitavam por entre as fissuras que se iam abrindo na casa, na qual os anos já pesavam. Eram pequenas esferas de água. Espreitantes. Expectantes. Mas Rafael sempre MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1106184576422522422005-01-20T01:11:00.000Z2005-01-20T01:55:48.516ZEquilibra-Me
Foi tudo muito rápido. Tudo se passou numa questão de segundos, por entre o trânsito e os empedrados da calçada. Olhei-o de soslaio, sustendo-me no meu passo apressado. Aprendi que um segundo se divide em infinitas partes e pode ter dentro de si a vastidão de uma vida. O olhar é o de artista de circo. Tal e qual o funâmbulo atento e experiente. O olhar fixo, cravado numa qualquer MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1105838120345932482005-01-16T01:35:00.000Z2005-01-16T01:15:20.346ZVoa-me
Um pássaro gira em voos circulares no tecto do quarto. As penas aflitas movimentam-se aceleradamente em aflição, tornam-se mancha negro-azulada, movimentando-se em forma de infinito. O oito horizontal desenha-se contra o tecto branco, tornando o quarto vertigem alucinante. A rapariga dos cabelos pretos perde-se no movimento. Os pés descalços em cima da cama desalinhada. Os lençóis negrosMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1105748771319774512005-01-15T01:12:00.000Z2005-01-15T00:29:04.373ZDissolução
Mergulho na escuridão da noite
Nado na humidade alva
Parede eminente
Separadora de mundos iguais
Provo as estrelas que não vejo
Estendo a língua na sua direcção
E apenas bebo o ar frio e húmido
Em rodopios giro sem parar
Desenho na mente o silêncio cantante
Dançando com a noite branca
Absorvo a luz simbiótica
Estendo as asas. Plano.
Sou confusão de nevoeiro
Dissolvo-me, enfim, no MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1105327548336611912005-01-10T02:31:00.000Z2005-01-10T03:25:48.336ZFragmentos REM (XI) - A Subida
Sara subia pelas escadas cinzentas sem parar. O corpo frágil contrastava com a tonalidade e a textura da pedra fria de cada degrau. Desde sempre que se recordava de subir aquelas escadas. Ainda criança, consegue lembrar-se do seu esforço para subir os degraus. Mãos e pés misturados na concretização do objectivo último. Subir. Lembra-se bem das correrias e das MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1104888071967393732005-01-05T01:10:00.000Z2005-01-05T01:21:11.966ZTrilhos
Não. Hoje é só para mim. Hoje sou só para mim. Sou umbigo, redondo, enrolado, feto mal acabado, ego perfeitamente determinado. Enrolo-me em onda sobre mim mesma, coroada pela espuma vacilante, e espraio-me na cama branca. Como se fosse areia. Os membros no prolongamento dos lençóis alvos. Desalinhados. Em sintonia com as madeixas onduladas e escuras. Revoltas como se fosse mar, só que deMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1104457969243370992004-12-31T01:15:00.000Z2004-12-31T02:12:37.576ZPartilhar...
... mais um novo "Recomeçar"
Mais um ano que termina, 2004 foi um ano que literariamente devo e tenho de agradecer a todos os "viajantes kafkianos" e a todos os que vou lendo por aqui.Contudo, este seu final foi inesperadamente marcado por um infeliz sucedido inesperado que não quis deixar de partilhar convosco. Não só porque me entristeceu e desiludiu, mas também para que todos MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1104286534004244882004-12-29T02:05:00.000Z2004-12-29T02:35:47.900ZEgocentrismo
Narcisa era conhecida por ser uma mulher muito activa e dinâmica. "Uma mulher moderna!" - costumavam dizer. Com os olhos brilhantes, as intensas correrias de todos os dias, sorria ao ouvir os comentários. Gostava de se sentir viva. Vivia em constante frenesim. Absolutamente convencida de que a sua acção determinava tudo o resto. Até ao dia em que finalmente saíu de si e descobriu MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1104028437984174892004-12-26T02:06:00.000Z2004-12-26T02:33:57.983ZÉs Ele virou-se devagar, um lento e leve gesto inclinado para a frente, de modo a poder contemplar-lhe o rosto. Um pequeno movimento que lhe deixava entrever o olhar transbordante. O castanho dourado, cor de mel, o brilho que o fazia sempre pensar que estar vivo deveria fazer um qualquer sentido que lhe escapava. O olhar dela sorriu por um instante ao perceber o dele, indiscreto, desnudando-a, MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1103907638406138142004-12-24T16:58:00.000Z2004-12-24T17:06:00.530ZPartilhar...
"Um Dia
Um dia, gastos, voltaremos
A viver livres como os animais
E mesmo tão cansados floriremos
Irmãos vivos do mar e dos pinhais.
O vento levará os mil cansaços
Dos gestos agitados irreais
E há-de voltar aos nosso membros lassos
A leve rapidez dos animais.
Só então poderemos caminhar
Através do mistério que se embala
No verde dos pinhais na voz do mar
E em nós germinará a sua MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1103336511313021932004-12-18T02:06:00.000Z2004-12-18T02:21:51.313ZA Mulher-Janela
Os dias seguiam-se... corriam um após outro. Em fila, sem pausa para descanso. Em cada simples dia, as mãos cravavam-se no vidro da janela, onde permanecia estática. Olhando o horizonte, ou quem sabe, fazendo parte de um outro crepúsculo de outrora. O vidro deixava-se embaciar. Pela respiração e pelas secreções habituais da pele agredida pela humidade. Entre ela e o vidro, um MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1102821678764846462004-12-12T02:54:00.000Z2004-12-12T03:21:18.766ZRelaxe... Ele avança devagar pelo corredor escuro, contornando-o silenciosamente. O bater do coração junto à boca. "Relaxe... o seu corpo está calmo e relaxado..." Empurra a porta de madeira, com peso de chumbo. A faca pontiaguda nas mãos. Não sabe bem porquê. Como se fosse comandado por uma força que não a sua. Abre a porta, um resto de claridade deixa ver o vulto junto à janela. Ela, a moradoraMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1102383980370769782004-12-07T01:32:00.000Z2004-12-07T01:46:20.370ZImpulso
A parede transparente abre-se para a minha fusão com o mundo. As raízes crescem a partir dos dedos dos pés. Minhas pernas troncos firmes, bases sólidas e estáveis. Os meus braços, ramos aflitos, reticentes, coroados de lágrimas e de pensamentos gastos e perdidos. Os ramos estendem-se na direcção do espaço aberto, prolongam o peito que se se abre em grito de dor magnificamente entoado. OsMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1102352458427644042004-12-06T16:49:00.000Z2004-12-06T17:03:31.293ZO Sol ao Por do Sol
Interrogo o Sol ao por do Sol.
Interrogo-o no derradeiro momento.
Pergunto-lhe onde gosta mais de morrer.
Nas rochas ou no arranha-céus.
Nas ondas ou no alcatrão.
Na areia ou no empedrado da calçada.
Na palmeira ou na árvore sozinha e cinzenta.
No mar ou no automóvel.
Ele responde-me que gosta de morrer em todo o lado.
Responde-me que gosta de se esbater e misturar em todas MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1101608764611245722004-11-28T02:00:00.000Z2004-11-28T02:26:04.610ZQuando Eu Morrer...
O lugar envolvia-nos com fumo e paredes velhas. Paredes velhas forradas a pano, onde se penduravam e talvez enforcavam telas pintadas da cor dos sonhos. O olhar perdia-se nas cores e nas formas... nos desenhos, nos livros... e nas caras desconhecidas. Contudo, aquele lugar sabia a casa. Não a minha, não a de agora. Mas a de algures ou de outrora. Deixava-me embalar pela voz MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1100825568357758452004-11-19T01:41:00.000Z2004-11-19T00:52:48.356ZDança Nua
A poeira dança por entre o olhar
embaciando a imagem amarelecida.
Pequenas partículas irrequietas
tornadas visíveis pelos feixes de luz
Intrusos e entrecortantes.
A tua dança nua encontra-se comigo,
a minha um pouco mais vestida,
apenas um pouco mais envergonhada.
Mas sempre dança, sempre movimento.
Fusão de música e irrequietude,
aumentando o ritmo da cópula de pó e de luz.
Quedas-te MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1100305841540408302004-11-12T23:52:00.000Z2004-11-13T00:35:38.040ZToc, Toc, Toc
O espectro do dia passeava-se na rua, rodopiando na dança do vento e abraçando para sempre folhas secas e restos do lixo deitado à estrada. Os cães passeavam os seus donos, mesmo debaixo dos primeiros pingos de chuva que se faziam sentir no cabelo e na pele. A tempestade não tardava... e João apressou o passo, procurando esconder-se da escuridão. Escapado do turbilhão da esquina, MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1099880989277748322004-11-08T01:56:00.000Z2004-11-08T02:29:49.276ZA Rapariga Que Tinha Açúcar Demais Madalena nascera com muito açúcar dentro dela. Tanto que quase transbordava, enquanto miúda. A sua doçura era tanta que não havia a quem não provocasse um sorriso quando passava com os seus caracoizitos castanhos saltitantes e lhes acenava com a pequena mãozinha. Os olhos brilhantes e risonhos. Um olhar de mel, na cor e no sabor. A menina tornou-se mulher, mas MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1099447722553433542004-11-03T01:56:00.000Z2004-11-03T02:08:42.553ZÉ hoje que espero
É hoje que espero
pela cor e pelo cheiro da noite.
É hoje que espero que se torne minha,
que espero dormir nas suas curvas,
provar o desejo das estrelas,
a palidez plácida da lua.
Torno-me espelho,
reflexo branco da alma da noite,
perdida nos inquietos
horizontes invisíveis.
É hoje que espero...
pelo toque e pelo gosto
do fim do dia,
pelo chover da escuridão
Espero na MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1098957854145975942004-10-28T10:53:00.000+01:002004-10-28T11:07:32.740+01:00...
Permaneço na eternidade do presente.
Aguardo-me, a mim, que persisto lá atrás
Antecipo-me aos meus passos, corridos lá à frente...
A primeira volta no ciclo do tempo que aprendemos a dividir...
Obrigada a todos os que me têm ajudado a construir este lugar.
MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1098573538422264852004-10-24T01:02:00.000+01:002004-10-24T00:20:57.316+01:00No Fundo do Poço
No fundo do poço Mariana olha longinquamente o azul do céu. O cheiro a relva que vem de cima, a luz com que não deixa de sonhar. Que não deixa de desejar.Mariana permanece com o olhar voltado na direcção do sol que, gira sobre a escassa entrada do poço hoje, mais uma vez. Uma vez após outra. O pescoço levantado, a posição imutável. Mariana deseja tudo o que se passa alguns MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1098063178832022492004-10-18T02:06:00.000+01:002004-10-18T02:32:58.833+01:00Por Debaixo do Plátano Hoje não quero escrever uma história. Começar com "Era uma vez..." e terminar com um ponto final. Não quero começar sequer. Não pretendo um início, um meio e um fim. Quero escrever a última frase sem que seja a última e transformar três pontos finais em expectantes reticências.Hoje só queria sentir. Deixar uma sensação. Aquela que mantenho desde a tarde amena, apesar de MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1097717558886498412004-10-14T02:14:00.000+01:002004-10-14T02:32:38.886+01:00O Beijo...
... esperado, desesperado, ansiado
O beijo ... saudoso, fogoso, vistoso
O beijo ... roubado, falhado, molhado
O beijo ... sentido, dorido, assumido
O beijo de sempre, o beijo para sempre
O beijo quebrado, o beijo partido
O beijo lavado, mas comprometido.
Ainda que partido, ainda que quebrado,
Para sempre beijo, sentido e sonhado...
"The Kiss", Rassouli
MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1097368204640183402004-10-10T01:13:00.000+01:002004-10-10T01:37:28.086+01:00A Corda Estica... A espera é longa. E os dias, curtos demais.A corda estica, direita, erecta, curvando-se na extremidade pelo volume do peso que transporta. Curvada, mas decidida, ainda que aparentemente trémula. Soa no ar a melodia agressiva da discórdia, do grito mudo e abafado pela almofada da inquietação.A corda estica, aparentemente segura, aparentemente forte, resistente e estável. O porto MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1097024150914388772004-10-06T01:35:00.000+01:002004-10-06T01:59:50.186+01:00Amanhã
Adio o adormecer. E penso que se não dormir talvez o amanhã não chegue. Ou mesmo que inevitavelmente se faça anunciar, mesmo quando não lhe dei licença que entrasse, talvez não se chame amanhã. Talvez seja apenas um prolongamento do hoje. Um eterno rodopiar do planeta, girando em torno do astro rei, que me entontece, e me deixa sem saber quem vem primeiro - a noite ou o dia...Tento ainda MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1096765335193702832004-10-03T01:38:00.000+01:002004-10-03T02:02:15.193+01:00Lugares Vazios
Era uma vez um menino tão pequeno, tão pequeno, que assim que nasceu caíu por um grande buraco negro. Aí permaneceu durante muitos anos. Ora tentando escalar as paredes de tão tenebroso buraco, ora resignando-se face ao seu triste fado. Pensou e teve esperança. Acreditou que um dia, quando crescesse, o seu tamanho seria suficiente para conseguir sair sem esforço daquele lugar. MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1096158676793964762004-09-26T01:06:00.000+01:002004-09-26T01:46:03.850+01:00O Rapaz Origami
Ainda dentro do ventre aveludado de sua mãe, o menino ouve a marcha fúnebre. Foi ao som da morte que nasceu. Nesse momento morreu o bebé em fusão com a mãe. Sempre se disse que um fim é sempre um princípio. E ao contrário também. Morreu um para nascer o outro.
E assim foi, sempre, desde esse primeiro momento. A marcha fúnebre era nos seus olhos de menino, sempre associada à MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1095990433425037072004-09-24T02:27:00.000+01:002004-09-24T02:47:13.446+01:00Sabes...
... tal como eu, neste momento, sei que não ficarás aqui para sempre.
Não ficarás envolta nas minhas palavras, tal como não escreverei para ti... para sempre.
Sei que o modo como me lês não será eterno,
e os suspiros que deixas entrelaçados na letras são efémeros...
Como eu... como tu...
como o brilho das estrelas que fingimos acreditar que ainda existem.
Não ficarei para sempre..MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1095988913015077392004-09-24T02:05:00.000+01:002004-09-24T02:25:08.380+01:00Partilhar...
... depois de "Renasço em R":
"Rainha, sou... no meu desespero dentro da tua força. A minha face ensaguentada no rio de lágrimas que caminham na minha vida... grito à força do vento, à mão da tempestade, ecos nos múrmurios das conversas longínquas vagueiam nas crateras do meu pensamento, cavalos alados, fadas, minotauros que não existem, fantasias evaporadas na minha loucura... MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1095719433586434832004-09-20T23:10:00.000+01:002004-09-20T23:30:33.586+01:00Sonho Meu
Conto para dentro o meu dia em segundos.
Num pestanejar tímido o sonho aproxima-se...
Ao longe, de mansinho, toma forma, ganha contornos.
Vislumbro as cores, sinto os aromas,
Florescem os frutos, desabrocham os sonhos.
O braço estica-se para além da janela,
A perna alonga-se ultrapassando o horizonte.
O corpo estende-se em preguiça incontida,
Na maciez da pele quente, no movimento MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1095209359446725802004-09-15T01:02:00.000+01:002004-09-15T01:53:49.810+01:00Espera. Só. Sofia espera o tempo passar sentada no vão da escada. Que melhor lugar senão um vão para esperar por um tempo vão...? Ignora o relógio inexistente na parede que já não vê. O mundo de fora torna-se mundo de dentro. Demasiado dentro para perceber sequer que são diferentes. O tempo só passa lá fora. Contudo, o olhar escuro e longínquo atinge horizontes jamais explicáveis. Jamais MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1094946489508857522004-09-12T01:35:00.000+01:002004-09-12T00:48:09.506+01:00Renasço em R
Ruindade que me rasga
De rompante rebento
Resvalo na ravina
Rude e rugosa
Rendo-me e sou ruína.
Restolhar ruidoso
Ribombar, relâmpago rasgante
Rapto o meu reflexo ao rio
Rabisco um risco ridículo
Reconstruo o meu reino roubado.
Recolho os restos do meu riso rancoroso
Roubo-me ao real
Recupero, resoluta,
Meu resplandecente rosto de rainha.
Renasço em R de Raiva.
"The Storm MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1094780614087099202004-09-10T02:30:00.000+01:002004-09-10T11:30:28.103+01:00A Rapariga das Ondas Chamavam-lhe a "Rapariga das Ondas". Alguns pensariam que tal nome se ficava a dever aos contornos ondulados das suas madeixas cor de mogno, moldura do rosto pálido, quase marmóreo. Mas os que viviam perto dela sabiam que assim era chamada pelas temporadas que passava sentada na grande extensão de areia fina e branca da praia. Imóvel ficava perante o sempre intenso restolhar MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1094778432692831562004-09-10T02:01:00.000+01:002004-09-10T02:26:43.070+01:00Partilhar...
... depois de "Reflectes-me, Logo Existo"...
... Obrigada, Sorscha
"Sento-me na cadeira do pensamento, falando sem palavras para uma plateia de contorno invisível. Sentada e parada, mas parada não significa no nada. É uma plateia atenta que vagueia. Vagueia ao sabor do pensar que receia acordar, pois flutuar provoca um maior bem-estar.Olho para dentro para descansar, onde tudo MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1094262190957715712004-09-04T02:18:00.000+01:002004-09-04T02:43:10.956+01:00Reflectes-me, Logo Existo
A menina ficava longo tempo sentada num pequeno banco em frente ao espelho. Quem a visse assim, demoradas horas, pensaria que a vaidade seria um dos seus defeitos quando crescesse. Contudo, o que não sabiam é que a menina não podia ser vaidosa. Pois se nem sequer existia aos seus próprios olhos...
Deixava-se ficar, esforçava sempre um pouco mais a vista, mas o seu MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1093997782034611032004-09-01T00:43:00.000+01:002004-09-01T01:16:22.033+01:00Regresso
Regresso é voltar, regresso é chegar.
Regresso é o cheiro das folhas amarelecidas pelo tempo, que enrugam sempre mais.
Regresso é saltar e voltar ao mesmo sítio.
Regresso é saber que se pertence.
Regresso é nunca ser o mesmo.
Regresso é o cheiro das amoras ou talvez do oceano. É o sabor do vento que teima em soprar.
Regresso é esperar, sonhar... chorar.
Regresso é um olhar, uma lágrima MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1092788836287417702004-08-18T01:17:00.000+01:002004-08-18T10:10:04.826+01:00Partilhar...
... depois de "Momento":
"Hoje a noite está esteticamente agradável com a chuva a escorrer num fundo negro pela janela aberta. A cortina dança pelo quarto até ser sugada pela noite e a porta vai rangendo demoradamente pela casa vazia. Uma lâmpada de um amarelo murcho de papel velho baloiça, esboça sombras no tecto, pinta monstros nas paredes, e um pequeno insecto esvoaça em MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1092707360345982432004-08-17T02:35:00.000+01:002004-08-17T02:52:31.333+01:00Momento O som que vem de fora é precisamente o do som do tempo. O tempo criado e espartilhado na máquina dos ponteiros. O outro, mais de fundo, é o som da chuva de Verão que cai com pingos leves e desenha pequenos riscos nas vidraças das janelas. A neblina que se vê é o calor que nasce do corpo da Terra feita mulher. O cheiro é o da terra húmida e molhada, fértil e criadora.
Foco-me na música MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1092531695876078982004-08-15T01:28:00.000+01:002004-08-15T02:01:35.876+01:00Introspecção
A rapariga observa os olhos do mundo...
Pensa para si própria que não poderia olhar mais para fora de si própria do que olhar as estrelas.
Eis que lança segredos no abismo do céu,
os planos, os sonhos feitos luz.
Deitada na varanda, deixa-se embalar pelo negro veludo da noite.
Sabe-se segura agora que percebeu que olhar as estrelas é enfeitá-las deMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1091662420831286942004-08-05T00:26:00.000+01:002004-08-05T00:33:40.830+01:00Descansar
Pouso enfim as armas e levanto as bagagens...
O "Kafkiano" abranda o passo durante este mês... mas apenas aqui - a escrita, essa, estará sempre presente.
Prometendo voltar com os olhos cheios de sonhos e de realidades kafkianas para contar.
Enquanto parto, lembro o poema lido e relido, mas sempre com um novo prazer:
"Liberdade
Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro pra MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1091405893739812242004-08-02T00:41:00.000+01:002004-08-02T01:21:49.323+01:00Mea Culpa
Helena tinha olhos cor de Verão. Cortando o ar quente e parado, passeava em passo lento, aqui e ali sobressaltado, como que voltando de vez em quando à realidade, atenta e vigilante da sua segurança. Olhava o mar, reflexo de si própria, como que se encerrando num segredo indizível, num momento que só a ela lhe pertencia. A ela e à praia, ao areal que se estendia do seu lado, ao longo MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1091100731342827792004-07-29T11:48:00.000+01:002004-07-29T12:38:42.716+01:00A Tecla N
Noémia considerava-se uma rapariga moderna e despachada. O cabelo, que mantinha sempre curto, conferia uma maior ênfase ao seu pequeno nariz proeminente a que muitos teimavam em chamar de "arrebitado". Era dinâmica e eficiente em tudo o que fazia. Contudo, ao olharmos para o seu longo dia de quem se levanta ainda a madrugada mal despertou e se deita já muito depois da noite, era MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1090888738810798782004-07-27T01:02:00.000+01:002004-07-27T01:38:58.810+01:00Veludo
A tua voz sabe a veludo,
derretida na doçura cor de vinho
Toco o teu ar e respiro as tuas mãos
torno-me criação à tua imagem
Giro como o mundo
sabedora do destino
tornado eterno presente.
Visto-me do manto melodioso
solto, quente, indiscreto
denuncias a nudez macia do deserto
no ritmo ofegante do vento quente
que te mantém, que te anima.
Sei que não sou mais que criação,
Pó mágico, vida MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1090529668062819172004-07-22T21:27:00.000+01:002004-07-22T21:57:05.400+01:00(Des)Viver
Entrei de soslaio na ruela escura, na rua que estreitava e chorava sombras.
Ao canto, vislumbrei uma delas, uma das sombras vertida timidamente dos olhos do mundo.
A velhota, sentada no degrau, mantinha a cabeça tombada, resguardada pelo lenço escuro, mais escuro ainda do que as suas vestes.
Quando levantou o rosto e o fez sair da penumbra, verifiquei que não tinha rugas. Não MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1090023250627269082004-07-17T00:35:00.000+01:002004-07-17T01:24:37.223+01:00Repito-me (II)
Rebolo-me na manta rasgada dos lugares comuns,
Como o pó dos retalhos que restam,
Transpiro palavras demasiado gastas,
Sustenho sentidos demasiado usados.
Desvaneço-me em salpicos de água
várias vezes chovidos,
várias vezes evaporados
morangos várias vezes colhidos,
aromas demasiadas vezes cheirados.
Lanço sementes de plantas que não nasceram,
ilumino a escuridão MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1089852338194683662004-07-15T00:56:00.000+01:002004-07-15T01:45:38.193+01:00Na Varanda
Daniel crescera e vivera sempre naquela casa de tectos altos numa das zonas antigas da cidade. As paredes daquele a que chamava lar viram-no tornar-se homem. Hoje já algumas rugas lhe carregavam o semblante.
Junto com ele, envelhecera aquela mesma varanda, aquela que fazia já algum tempo ameaçava ruir. Contudo, e apesar das advertências dos vizinhos e da família que com ele MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1089595011831162582004-07-12T01:56:00.000+01:002004-07-12T02:16:51.830+01:00Memorando
Não esquecer que:
...ter um corpo significa que também nele mora um espírito que com ele se confunde...
... ter um corpo, ao contrário do que se diz, não é limitador. A pele, fronteira entre o eu e o mundo, confere uma brancura alada, faz crescer asas e revela a unidade subjacente.
"Freedom", KentMKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1089415076772413562004-07-09T23:52:00.000+01:002004-07-10T00:21:51.100+01:00Mais Um Pedaço Do Mundo Que Respira
Queria ter esquecido de chorar, queria ter podido ficar, abrandar o tempo, gritar o silêncio nunca dito. Mas o ciclo inverte-se sem cessar, o corpo torna-se cinza, a memória, essa, pinta-se a tons pastel e assume formas indecifráveis que só os olhos da alma conseguem ver.
Os coloridos que nunca foram vistos, a ausência que não sei o que é, pois nunca MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1089073577274172822004-07-06T00:57:00.000+01:002004-07-06T01:26:17.273+01:00Pormenores Fugidios
No horizonte espreita a ingratidão,
sempre verde violácea
tornada ponto de fuga
labirinto previsto fechado.
Adiante adivinham-se os ossos
descarnados e lavados,
o branco que fere e ofusca
presentes irretornados,
Só o pó do pó,
a marmórea verdade,
a pureza impura, sem dó,
o lugar de sangue semeado
onde as lágrimas crescem
e os sorrisos fenecem.
Caminho desfeito,
fragmentos MKhttp://www.blogger.com/profile/01508935225502143338noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5998556.post-1089028484417443272004-07-05T12:41:00.000+01:002004-07-05T12:54:44.416+01:00Parabéns Portugal
(ao meu País, pelas grandes e pelas pequenas coisas)
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